Dienstag, Februar 20, 2018

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Selige Säumnis

Eins ist nicht gleich vier, komisch ist nicht Komantschisch. Jeder Indianer weiß das, unter Garantie, und schüttelt dabei verschwörerisch den schütteren Skalp. Lustig wird es erst ab dem dritten Marterpfahl, der aber eigentlich gar keiner ist. Die machen sich doch nicht ihre Holzschnitzereien kaputt, wegen so ein paar Touristen, die Komantschischen, die sind doch nicht blöd. Blöd sind nur die Amerikanischen, die das glauben, und noch mehr. Die Fischer lassen unterdessen das Fischen sein und hängen sich matt in ihre Netze. Alles nass, das ganze Meer. Keine Ruhe, nirgends. Und dann noch das jährliche Seebären- und Pottwalballett, da kann man irgendwann nicht mehr. Also ziehen alle ihre Fingerpfeifen aus dem Garn und rauchen ihre verbotenen Kräuter und eine kräftige Brise Seegras. Die Seekühe blubbern, und der örtliche Bio-Schoschone bricht sich beim Holzhacken das Bein. Ist aber nicht schlamm oder schlimm, er steht eben so lange auf dem anderen, und schüttelt den Skalp. Die Ruderer sind auch schon im Dock, ihre Ruder alle auf einem großen Haufen, soll sie doch sortieren wer will. Häuptling Mannometer prüft derweil sein Alpenglühen. Es wird Regen geben, und Segen auch. Zeit, die wasserdichten Sandalen festzuziehen. Die Seerosen sind heuer ungeheuer, wie Stachelrochen. Kein Pardon. 

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