Dienstag, Februar 03, 2015

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Wo die Tadschiken pieken


Mahlzeit. Stunden später ist der erste Bissen in halbverkauter Form auf dem Weg die Speiseröhre hinab. Konzentration. Konzernration. Kontradiktum.

Oben am Himmel zieht ein großes Semikolon in den Farben des Amerikanischen seine Kreise. Es wartet auf eine Ahnung, schon so lange. Aber PunktPunkt und Anton haben Ihre Sache gut gemacht, sogar das Komma liegt im Koma, auch wenn das ein Kalauer ist, ein Widerkäuer und Verbrechen am literarischen Wert, der es immerhin überlebt hat. Trotz oder wegen. Im Kopf herrscht weiter Watt, also Nullwatt, Funkstille, oder Sandsturm, also nahtlose Strumpfhose eher. Pelziges Zungeln. Ledriges Bedauern. Das interne Kopfkissen ist ein Knäuel an Werg, und das Werk, es ruft nicht mehr, es hat sich ausgeruft.

Erschöpft kauert die Denke in der Kurve, wer will schon denken gedacht, wenn er gekonnt hätte. Die Krümmung unter dem Dach. Da wo die Schindeln wohnen, die armen Poeten, die Regenschirmmacher und Zipfelmenschen. Eine andere Erfahrung. Konzentration. Konzernration

Die Farben leuchten. Absolut.


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