achtundzwanziger

schal schmecken bei leinfelden (sonntag ist immer ein spazieren) und die bäume kerzen rauh in das grau hinauf, da kann der wind nichts machen (das himmlische kind) und schon ist herbst und wieder einer mehr und wir sind wieder nicht zwischen die farben gefallen sondern nur äugend wiederkäuend dem alten weg gefolgt, taschenfäustend, ein flüchtiges erinnern (die angst läuft mit), ein herbst wird wieder sein, wir aber dann vielleicht nicht

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es ist ein leises zurück in das launen, ein leises in die not und das lachen, und die herrlichen in den limousinen staunen was das vieh sich treibt die nacht über und gönnen ihres gleichen auch mal so ein schönes stück (so viel zur nähe)

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ich dreh mir einen strick und mal dir ein haus
mit schwarzen fenstern in finsterwalde
mit hellen jungs davor die nichts ahnen
weil nur wir beide wissen wie tief man sinken kann
im dunklen haus in finsterwalde
an einem sich drehenden strick